Pendant six mois, je l’ai observé depuis ma voiture.
Le même jour.
En même temps.
Chaque samedi, à exactement deux heures de l’après-midi, il arrivait au cimetière sur sa Harley, se garait près du vieux chêne et marchait directement jusqu’à la tombe d’Emily.
Puis il restait assis près de sa tombe pendant une heure entière.
Elle n’apportait jamais de fleurs.
Il n’a jamais laissé de mot.
Il ne parlait jamais assez fort pour que je l’entende.
Elle s’asseyait simplement en tailleur sur l’herbe, la tête baissée, comme si elle portait une douleur trop lourde à supporter.
La première fois que je l’ai vu, j’ai cru qu’il s’était trompé.
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C’était un grand cimetière. On pouvait facilement confondre les tombes.
Mais il est revenu le samedi suivant.
Et le suivant.
Et une dernière.
Semaine après semaine, cet étranger pleurait ma femme comme si elle lui appartenait aussi.
Au début, j’étais confus.
Alors je me suis mis en colère.
Qui était-il ?
Comment connaissait-il Emily ?
Pourquoi cet homme venait-il chaque semaine alors que certains membres de sa propre famille ne venaient presque jamais ?
Emily était décédée quatorze mois plus tôt des suites d’un cancer du sein.
Il n’avait que quarante-trois ans.
Nous étions mariés depuis vingt ans.
Deux enfants.
Un foyer paisible.
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