Les enfants ont couru vers lui.
Certains l’ont pris dans leurs bras.
D’autres lui ont montré des dessins.
Alors j’ai compris.
Il n’était pas un patient.
Il était bénévole.
La réceptionniste s’est approchée de moi.
—Il vient ici tous les soirs depuis qu’il a perdu sa femme.
J’ai regardé Marcos.
Un des enfants était assis sur ses épaules.
Un autre lui tirait la manche.
Et il souriait.
—Laura est morte ici, poursuivit la femme. Avant de mourir, elle vous a demandé de ne jamais laisser ces garçons seuls.
J’ai senti une boule dans la gorge.
Marcos s’approcha.
—La serveuse est la sœur d’une infirmière de cet hôpital.
J’ai froncé les sourcils.
—Savait-elle qui vous étiez ?
-Ouais.
—Et pourquoi a-t-il écrit ce mot ?
Il sourit tristement.
—Parce qu’il pense que personne ne devrait tomber amoureux de moi.
-Parce que?
Il regarda les enfants.
Puis il me regarda de nouveau.
—Parce qu’il pense qu’une partie de moi vit encore dans le passé.
Le silence devint éternel.
J’ai finalement répondu :
-Peut être.
-Peut être.
—Mais l’autre personne est venue dîner avec moi ce soir.
Pour la première fois depuis que je l’ai rencontré, il a véritablement souri.
Et c’est à ce moment-là que j’ai compris quelque chose.
Il n’avait pas suivi un homme suspect.
Je n’avais pas découvert de mensonge.
Elle avait découvert une histoire d’amour qui la faisait encore souffrir.
Et peut-être…
le début d’un autre qui n’avait pas encore été écrit.
